Nun ist ja das Ding von einem Mann geschrieben – unverkennbar! Und ein solcher bin ich nicht – auch unverkennbar ….
Wenn bei mir demnächst der Virus einen Schub auslöst, dann nehme ich mir mit kretabusfahrzitternder Hand einen Stift und schreibe auf das von lybischenmeersalzigen Tränen durchfeuchtete Papier meine eigenen Symptome nieder.
Dabei gaukelt mir mein infiziertes Hirn vor, ich säße in der Taverna “To nisaki” bei Vollmond ganz nah am Strand … man tanzt und singt zu den Bouzoukiklängen von Nikos und Georgos, je später es wird, desto wilder und ursprünglicher die Klänge, desto kälter das Wildgemüse,desto wärmer der Wein, desto größer der Mond, desto schöner die Kellnerin Despinia, desto süßer der Frapé von Pavlos ….
Es hilft alles nichts … auch der Eleniko sketo (bitte nicht mit skato verwechseln, das heißt dann Sch..grieche) weckt mich nicht aus dem Traum von Sand in allen Ritzen, Saharawind um meinen Kopf, tropfenden Dächern überall und laut tönenden Zikkaden, deren Klänge meine Ohren für alles andere taub machen …

… erwischt! Da wäre ich schon mittendrin. Es ist ansteckend, und es reizt mich, das Geschriebene zu ergänzen. Und noch mehr bekomme ich Heimweh nach Kreta, denn ich sitze am Fenster und sehe Schnee, Eis, Schnee, Eis … ο Θεό μου. Είμαι καλα. Όλος είναι εύκολος. παγώνω, φωνάζω τα πικρά δάκρυα, όνειρα του ήλιου και του νησιού μου.

Und hier etwas für den einfachen Homo sapiens travellis pauschalis: Jassou Malaka